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轿辇外的空气仿佛被这吼声震碎般荡开。

队伍前列的军士脸色瞬间惨白，哪怕脚步已经拖着血泡、腿都麻木，他们仍硬生生咬牙再度提速。

盔甲互相撞击，发出刺耳的颤声。

他们的眼神带着惊惧和麻木，看不见对面，只能看见脚下那一串串被血染过的深浅脚印。

蛮阿捂着脸，乖顺地爬回马背，头压得更低，声音细得像蚊鸣：

“遵……遵大汗之命……”

他知道，这一掌，大汗不是在骂他。

是在骂那不可言说的耻辱。

骂那白衣的少年。

骂那挥剑断臂的敌人。

骂那一人镇三十万的恐怖。

骂那今天，足以写进史册的一败涂地。

……

大军继续向北。

加速。

再加速。

雪原上回荡着整支军队沉重却不敢停下的脚步声。

每个人都累。

每个人都痛。

每个人都睡眼模糊。

但无人敢慢。

因为他们都知道——

大汗在轿中，杀意正浓。

任何胆敢稍慢一步的人，都可能被接下来的怒火撕碎。

拓跋蛮阿不敢再抬头，甚至不敢深呼吸。

他心里也在发抖：

“这次……真是栽得太狠了……”

心中升起一股冰冷的寒意。

他从未想过——

三十万大军，竟会被一个人——逼得仓皇逃走。

而且还不是简单的败退。

而是——

彻底崩溃。

蛮阿回头偷瞄轿辇一眼。

拓跋努尔坐在其中，脸色阴鸷到近乎可怖，瞳孔里带着一种要将天地吞灭的恨意。

但那恨意……

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