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风雪呼号，卷着血腥与败意，在天地间翻滚。

平阳城外，三十万大军的潮水终于出现了第一次真正意义上的松动。

那不是队形的变换，不是战术上的挪移，而是——溃退前兆。

拓跋努尔坐在马上，脸色灰白得宛如雪下的沉石。他的断臂已被军士草草包扎，可血仍从绷带下悄悄渗出，顺着马鞍滴落，染出一串斑驳的红痕。

呼喊声从战阵后方某个角落开始，像火星落入干草：

“撤……撤吧！我们挡不住他！”

“那不是人……那不是人啊！”

“离他远点！离那个白衣的远点！！”

声音最初细碎，却很快像被某种恐惧撕开一道口子，顷刻间蔓延整个战场。

军心……开始崩了。

拓跋努尔狠狠咬住牙，上半身微微前倾，像随时要从马上跃起杀人，可他的手、他的腿、他的肩……都在微不可察地发抖。

他不能让人看到。

大汗不能让任何人看到——自己的畏惧。

可那股颤意根本压不住，它像从骨髓深处渗出来，顺着断臂的空处往全身蔓延，冰冷刺骨。

他能感受到三十万人的气息——乱了。

呼吸乱了，步伐乱了，眼神乱了，心都乱了。

在他们的视线中央，那个白衣少年仍在缓步前行，一剑拖在地上，拉出刺耳的摩擦声，如同死神的镰刀在战场上磨砺。

血，从剑尖滴落。

一点，两点，三点……

每一滴落地，都像滴在拓跋努尔心头。

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